Los libros ya no son fumadores pasivos,
ya no tienen nicotina impregnada en las páginas
Me dejaste sueños rotos
caminos sin salida
los ojos hundidos
los labios insensibles
las manos cansadas
los pies amputados
la lámpara sin insectos merodeándola buscando la luz
la pluma sin tinta
el cuadro en el rincón
la mesa sin utilizar
la silla rota
y yo sin varita mágica ...
